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La foule.
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Malheur. Malheur.
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Toussaint.
- Ah! vous ne partirez pas, que vous n’ayez senti la morsure de mes mots sur vos âmes imbéciles.
- Car sachez-le, je vous épie comme ma proie…
- et je vous regarde et je vous dévêts au milieu de vos
- mensonges et de vos lachetés;
- larbins fiers
- petits hypocrites filant doux
- esclaves et fils d’esclaves,
- et vous n’avez plus la force de protester, de vous indigner,
- de gémir ;
- condamnés à vivre en tête à tête avec la stupidité empuantie
- sans autre chose qui vous tienne chaud au coeursang
- que de regarder glouter jusqu’à mi-verre, votre rhum
- antillais…
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Âmes de morue.
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La foule.
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Vive Toussaint.
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Toussaint.
- Mes amis,
- j’ai rêvé de lumière, d’enseigne d’or, de sommeils pourprés,
- de réveils d’étincelles et de peaux de lynx.